Im Lager der Inneren Sicherheit, Sektor 18, war der Tag ein Schleifstein: Grundausbildung abgehakt, endlose Läufe durch Schlamm und Nieselregen, der in die Poren fraß. Nahkampf mit Dummys, die nicht nachgaben, bis die Fäuste bluteten und die Luft nach Gummi und Schweiß stank.
Theorie durchgekaut. Diagramme von Nano-Schwärmen, die wie Insekten tanzten, Protokolle für Abweichler-Festnahmen. Wie man ein Haus räumte, ohne die »Wertvollen« zu beschädigen, ein Euphemismus für die, die das System brauchte. Jonas hatte es durchgestanden, schwitzend, fluchend, aber stehend.
Und jetzt? Er war nicht mehr der gebrochene Turm. Die alten Muskeln schmolzen das Fett weg, als hätte jemand einen Schalter umgelegt.
Er wunderte sich selbst, wie schnell es ging – in Wochen, nicht Monaten. Muss am Futter liegen, dachte er, während er die Ration kaute: reines Protein, synthetisch, aber dickflüssig wie Kleister. Mit Nährstoffen, die der Körper sog wie ein Schwamm. Kein Bier mehr, kein Abstumpfen. Nur Kraft, die zurückkam. Hart und unnachgiebig, ein Hammer, der in seiner Brust pochte.
In der Simulationskammer war er einer der Besten gewesen. Häusernahkampf: Enge Räume, Silhouetten, virtuelle Ziele, die schossen und flohen, ihre Schreie ein digitales Echo. Jonas hatte sie gejagt wie Geister, schnell und präzise. Mit Fäusten, die durch Wände gingen, als wären sie aus Nebel. Die anderen Jungs, frisch aus der Schule, zuckten zurück, zögerten bei jedem Schuss, ihre Finger unsicher am Abzug. Jonas? Er erinnerte sich an Nächte vor dem Drachen, wo ein falscher Blick gefährlich war. Hier war es dasselbe, nur mit Code statt Chaos – ein Labyrinth, das er kannte. Sergeant Braille hatte genickt, als die Scores kamen: 92 Prozent Trefferquote, unter 2 Sekunden Reaktionszeit. »Der Felsen«, murmelte er. Jonas der Felsen. Es klang wie ein Titel, nicht wie ein Name.
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